Vous êtes un homme, un vrai, de ceux qui ne se laissent pas marcher sur les boules.
C'est un petit garçonnet qui vient vers vous, il vous apprend qu'il se nomme Lionel et vous décidez de faire quelques pas avec lui. Vous devisez gaiement de politique étrangére avec Lionel qui n'a pas sa langue dans sa poche. Vous en arrivez à évoquer le problème des trafics de sets de table Mickey connaissant une certaine recrudescence dans les contrées de l'Oural. Vous vous sentez proche de Lionel, c'est un être discret et délicat comme vous, vous partagez avec lui quelques lampées de racines de chiendent macérées dans du jus de cassoulet de Castelnaudary. Il vous remercie et vous pouvez voir dans ses yeux une lueur délicate qui manifeste toute l'affection débordante qu'il vous temoigne. Vous osez seulement maintenant prendre sa main dans votre paluche poilue. Un frisson vous traverse l'échine. Vous n'aviez pas connu ça depuis des années; on ne sait jamais quand l'Amour, la Passion, la Flamme, Râââmmêeehnnn, touche l'homme de son doigt gominé.
Vous marchez ainsi de ce pas léger qui ne convient qu'aux amoureux, vous traversez l'avenue du Général Smurtch et soudain c'est le drame : Joe le cammonieur écrase Lionel avec son trente-six tonnes. C'est comme si on vous arrachait subitement un quelconque membre de votre superbe anatomie.
Vous perdez deux points déprime