"Brûle, petit feu"

Vous brûlez l'échoppe à l'aide de votre déo Ohé et d'une allumette (faute de lance-flamme). Le feu ne tarde pas à gagner toute la salle à manger et les convives se voient carbonisés atrocement. Tout cela vous rappelle Atlanta. Vous vous souvenez du siège, des armées nordistes approchant chaque jour davantage, des "blue bellies" tuant à tour de bras et affranchissant les noirs itou, des bombardements, de tous ces bléssés à la gare, et puis surtout des cris de Mélanie incapable d'accoucher et de ceux de la petite bonne noire, petite incapable, sale petite nêgresse! Argh!
Et puis les flammes dévorant toute la richesse du Dixieland, l'incendie et vous, Scarlett O'Hara qui court au milieu de tout ça.
Vous délirez complêtement, c'est à cause des sièges en polyurétane expansé qui brûlent en degageant des vapeurs hallucinogénes.

Vous vous en allez avec le vent. 

Vous allez au Tibet 
 
Vous frappez votre crane sur le sabre d'Ashley

   
Vous courrez devant vous